幽梦居

座无虚席，却静得连呼吸都怕惊动了什么。没有掌声，没有喧哗，只有一盏孤灯，一卷纸，和一个空荡荡的麦克风。 阮听澜坐在最后一排的角落，没穿她惯常的米色风衣，只披了一件深灰的羊毛披肩，像一株悄然隐入夜色的树。她没看台上的任何人，只是低头，指尖轻轻摩挲着膝上那本薄薄的诗集——封面是她亲手用牛皮纸包的，没有书名，只在右下角，用极淡的墨水写了四个字：我们曾一起活过。 她知道，今晚，风会吹开所有沉默。 第一位朗诵者上台，声音轻得像怕踩碎月光：“我写给你的信，从未寄出，因为怕你收到时，我已经不再是你认识的那个我。”台下有人吸了吸鼻子，没人抬头。第二位，是个女生，念完最后一句“你消失的那年，梧桐叶落得比往年都慢，好像连树，也在等你回头”，她哽咽着鞠躬，眼泪滴在讲台上，...