幽梦居

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父母结婚年，各睡各的房间。

我从小就习惯了家里的冷清，以为所有夫妻都是这样。

直到父亲查出癌症晚期，他把那个女人带回了家。

母亲在厨房切菜，眼皮都没抬一下。

父亲去世后，律师当众宣读遗嘱:公司股份，全部给初恋李女士。

全家人都等着母亲闹，她却只是点点头:"我知道了。"

三天后，李女士踩着高跟鞋走进董事会，笑得春风得意。

律师突然起身:"诸位，还有一份遗嘱，我刚被授权公开。"

李女士脸上的笑容，瞬间凝固了。

我家很大。

大到父亲文振廷和母亲宋瑾，可以一人占据一整层，整整三十六年，互不打扰。

楼上是父亲的书房和卧室，永远弥漫着雪茄和墨水的味道。

楼下是母亲的花房和卧室，总是飘着淡淡的栀子花香。

我叫文然，是他们的女儿。

我从小就在这两种味道的夹缝中长大。

我习惯了餐桌上的沉默，习惯了家庭合照上父母之间隔着一个我的距离。

我以为，所有的婚姻走到最后，都是这样，相敬如冰。

直到三个月前，父亲的诊断书下来。

肝癌晚期。

家里的冰，瞬间被砸开一道裂缝。

那天，父亲叫我到他书房，第一次说了那么多话。

说的不是他的病，也不是公司，而是他的遗憾。

他说他对不起一个人。

一周后，他把那个女人带回了家。

她叫李芸，穿着一身得体的米色长裙，头发盘得一丝不苟。

她看起来比我母亲要年轻，保养得极好，眼角有细纹，但那让她笑起来的时候，显得更加温柔。

父亲拉着她的手，向我介绍。

“然然，叫李阿姨。”

我的喉咙像是被堵住了，一个字都说不出来。

这个名字，我在父亲书房一本旧相册的背面看到过。

娟秀的字迹写着：赠吾爱，李芸。

她就是父亲藏在心底三十六年的那个人。

李芸对我微笑，目光却越过我，看向了厨房。

母亲正在切菜。

咚，咚，咚。

声音不大，却像鼓点一样，敲在每个人的心上。

李芸走过去，声音温柔得能掐出水来。

“宋姐姐，我来帮你吧。”

母亲手里的刀没停。

“厨房小，站不下两个人。”

她的声音和往常一样，平静，没有一丝波澜。

李芸的手尴尬地停在半空中。

父亲走过来，语气带着责备。

“宋瑾，李芸是客人。”

母亲终于停下了刀。

她转过身，看着父亲，眼神像是在看一个陌生人。

“文振廷，这是你家，不是我家。”

“你的客人，你自己招待。”

说完，她解下围裙，擦了擦手，径直从我们身边走过，上了楼。

不是去她的花房，而是去了阁楼。

那是家里最安静，也最被遗忘的角落。

接下来的日子，家里成了一出荒诞的戏剧。